1.

　　魏蓝，我认识你那一年，你十六岁。今年我四十岁。十分之一的时间和你在一起，二分之一的时间用来想念你。

　　那年我跟你说，以后我们老了，要各自带着爱人和孩子在篝火边聚会。篝火是迷惘的，那黄昏的火苗在你的眼眸中闪烁。

　　回忆里天光云影，我可以死在那个时候。

　　你说，自杀是毫无用处的。不过是消失了一个人，地球照样在转。你第一次说这句话的时候，是二十年前，我带你去工厂后面的荒坡看星星。那天你很害怕，你在发抖，我不知道该对你说什么。

　　魏蓝，你总是说，外面的世界会更好。因为那时候我们还年轻，我们总觉得与众不同。

　　二十年了，魏蓝，我告诉你，所有人都是一个样。这世界就是这样，我们为什么与众不同？我们凭什么与众不同？

　　很多年了，魏蓝。我总会梦到台球厅，梦到那里腐坏的烟草气息。我的梦里悬挂着黑色的太阳，道路涂满了铅笔画似的白色的灰尘。

　　我们在路上跑，你父亲在身后追。退至退无可退的时分，我纵身一跃。草梗荇泥透过皮肤进入血液与我融为一体，从混浊的淤泥向上看，原来天蓝云白，你距我千里万里。

　　我把你弄丢了，魏蓝。

　　沿途风景大同小异，我没有能力去想象永远与无穷尽。在这里，仅仅是瞬间就足够地难熬。在这里，我将安然地腐烂，沉默地漂流。

　　魏蓝，我们都是坏孩子。

　　坏孩子长大了变成普通人，等到死去，我们就一起下地狱。

　　宋云锋站在酒吧中间的舞台上，漫长的节奏数过去。

　　他耳朵里听着拍子，一旁的吉他手使劲儿弹完最后一个音，底下响起掌声。

　　他没动，还是盯着底下。有人捅他，没回头；又捅一下，才如梦方醒。

　　宋云锋站起来，用脚踢着接触不良的效果器。他心里敲打着轰隆隆的鼓，比抽烟喝酒更喧哗。

　　目光涣散，动作不由自主。穿过电线、果皮、瓜子壳以及人潮人海，他向她游去。

　　一个女孩子在喝酒。

　　云南这边的一种玩法，叫听马。不少人都围着看，骰子转得满桌都是。

　　她盯着骰子，宋云锋看着她。看她染到枯黄的头发，看她一身牛仔亮片衣服，看她的塑料耳钉闪闪发亮。

　　被目光盯得毛骨悚然。女孩子皱眉回头，看了他几秒，然后往后一躲，哈哈一笑：“大叔，你要泡我啊？”

　　大家都笑。宋云锋一听这声音，伸手抹了一把脑门：“没……你，你哪儿人啊？”

　　“我东北的。”

　　“你妈叫啥？”

　　小姑娘愣了一下，转瞬大笑：“你干啥啊！你是变态吧！”

　　“不不不。”宋云锋急切追问，“她叫魏蓝吗？”

　　“魏蓝是谁？”小姑娘表情嫌弃，“找错人了，我妈姓冯。”

　　宋云锋点头，转身走了。

　　2.

　　四十岁生日的这一天，宋云锋的狐朋狗友过来祝他又老了一岁。

　　他没说话，只是笑。大家都习惯了，他这个人就是不爱说话。

　　他一个人在屋里，闭上眼睛。一个愿望，许了二十年：

　　“祝父母朋友平安喜乐，祝我妹妹魏蓝，过得幸福。”

　　把蜡烛吹了。他闻到黑暗里廉价的油脂气味。黑暗增加了不为人知的亲密，也使他产生错觉，以为自己真是回到了遥远的从前。

　　呛人的，痒的，咸的。

　　胡茬扎在脸上是疼的，汗水湿在背心上是黏的，她把奶油抹在脸上，是甜的。

　　他要是不认识魏蓝就好了。

　　二十二年前，他十八，魏蓝十六。

　　冬天，魏蓝上身白毛衣，下身紧的黑牛仔裤，全神贯注地趴在桌上打台球。宋云峰站在门口朝她吹口哨。

　　招猫逗狗习惯了，看谁都想惹。吹了几声之后，一个光头凶神恶煞地站了起来。

　　他拎着球杆冲过来，宋云锋撒腿就跑。

　　跑就跑了，耳朵还留在后面。他听见魏蓝小铃铛一样的笑声跟糖丝似的缠着，重重裹住，把他卷成一个蓬松的棉花糖。

　　——错不了。那屋里就她一个女的。

　　后来再去，宋云锋长心眼了。

　　花钱进去打两个小时，使劲儿往人身边靠。光头在角落里跟看门狗似的瞪他。

　　宋云锋得意忘形，笑得把尾巴摇到天上去：“你瞅啥啊，我花钱进来玩儿的！不服憋着！”

　　魏蓝玩台球非常厉害。不仅会扎杆偏杆，还能打花球。小姑娘形沉气轻，又快又准，宋云锋好奇地凑上去问：“你是运动员啊？”

　　魏蓝擦着杆头，目不斜视：“我爸看着你呢。”

　　“看就看呗——你打这么好，以后能打省赛不？哥拉你上长春啊？”

　　“上长春干啥……”魏蓝扫他一眼，“你是教练啊？”

　　“你看我像教练？”

　　“不像。你像个傻逼。”

　　第一次被漂亮小姑娘叫傻逼，宋云锋不怒反笑，哈哈哈哈地停不下来。一屋子人都回头看他，包括那位光头。

　　他闭上嘴，神秘而亲近地凑到她耳边，轻轻地说：

　　“别跟我装。当我不知道你呢？”

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